Анатолий КОЛОМЫЦЕВ
Окончание. Начало №3 (387), №4 (388)
А один раз зимой на «Стреле» два «наркома» хотели меня куском проволоки придушить. Один спереди сел, другой сзади. И вот, тот, что сзади, накинул мне на шею удавку, а тот, что сбоку, электрошокер достал. Хорошо, что они сильно под «кайфом» были. Вырвался, а они со страху из машины выскочили и бегом. Электрошокер мне достался. Тоже с собой его возил. Потом отдал кому-то.
А это недавно случай был – забавный, можно сказать. Практически ровно год назад, в день Святого Валентина. Работаю в ночь. Приходит мне заказ – доставка цветов. Приезжаю по адресу, мне мужичок вручает громадный (без преувеличения) букет красных роз. Штук сто, наверное, не меньше. Надо, говорит, доставить туда-то и туда-то. В дальнем Арбеково адрес. А время четыре часа утра. Ну, еду, мне-то что? Есть заказ – работаю. Приезжаю, нахожу дом, звоню в домофон. Долго звоню. Сонный голос спрашивает, чего, мол, надо. Доставка, отвечаю. Открывают. Взлетаю на четвертый этаж без лифта и тут, как говорит герой моего любимого сериала, – картина маслом. Открытая настежь дверь и в проеме здоровенный пузатый мужик в трусах и тапочках. Причем, пьяный в стельку, потому что перегаром от него разит на всю лестничную площадку. И я стою с букетом роз. В четыре часа утра. Нет, я, конечно, мужика этого могу понять. Ну сам подумай – состояние адское, а тут тебя будят среди ночи, да что там среди ночи – из самого крепкого предутреннего сна грубо вырывают! И кто? Какой-то незнакомый мужик с букетом роз. Да уж, не позавидуешь. А у меня уже чутье выработалось, чувствую, грядет скандал, возможно, с мордобоем, и я так быстро говорю, чтобы упредить ничего не понимающего пока, но уже наливающегося гневом хозяина квартиры: «Я таксист, доставка цветов!» Мужик таращит глаза – какие цветы? Кому? А, в самом деле, кому? – мелькает у меня мысль. Но тут из глубины квартиры доносится шарканье ног и из-за спины сонного детины высовывается всклокоченная кудрявая женская голова, спрашивающая плаксивым голосом, кого это принесло в такой час. Делать нечего: «Вам, наверное», – говорю я. Мужик начинает соображать. Поворачивается к стоящей за ним даме, потом ко мне: «От кого цветы?» – рычит он. «Откуда я знаю? – пожимаю плечами. – Я всего лишь таксист, заказали доставку, вот и привез. Получите, расписываться не обязательно». Всучил я ему букет и бегом вниз, пока он совсем не очухался и не стал выяснять, от кого цветочки. Вот тебе и Валентин!
А вот уже совсем не смешная история. В конце прошлого года приезжаю на заказ на Шуист, улица Клары Цеткин. Садятся две солидные дамы, прилично одетые, и с ними мальчик лет десяти. Ехать на Циолковского. По пути несколько заездов в магазины. Продукты, вроде, покупали. Наездили уже рублей 600. Приезжаем в конечный пункт, дамы начинают по кошелькам шариться. «Ой, а деньги-то мы все потратили! – удивленно восклицает одна, и спрашивают подружку – А у тебя, Оленька, ничего не осталось? Совсем ничего? Пятьдесят рублей? Ой, как нехорошо! Послушайте, водитель, мы сейчас домой поднимемся, за деньгами. А ты, Олеженька, – обращается она к мальчику – посиди пока с дядей. Нам, все-равно, оказывается, еще в одно место надо съездить. Сразу за все уж и рассчитаемся!» Ну, я уж калач тертый, всякое видал, все повадки аферистов знаю, а тут – купился. Да ведь, главное, они же ребенка оставили, так сказать, в залог! Сидим мы, ждем. Пять минут, десять… Тут я вдруг все понимаю, оборачиваюсь к мальчику, и тот начинает плакать – сначала потихоньку, всхлипывая, затем все громче и громче. Мне досадно, противно, зло берет. «Ну, чего ты ревешь? Я, что, съесть тебя собираюсь? Кто это были с тобой?» «Мама и тетя», – всхлипывает он. «А куда они пошли, знаешь?» Он отрицательно мотает головой, и я понимаю, что все это бесполезно. Впрочем, о деньгах я не думаю, я думаю, что мне с мальчиком делать. Спрашиваю, где он живет. «На Клары Цеткин», – шепчет он еле слышно. Выясняю, что дома должна быть бабушка. Ладно, говорю, поехали к твоей бабушке. «Только у нее денег тоже нет», – говорит мальчик. «Да не нужны мне ваши деньги! – зло огрызаюсь я.
Саша надолго замолкает. О чем-то думает, а, может, вспоминает.
– Что же было дальше, Саш?
– Дальше было совсем неинтересно, – хмуро отвечает он. – Привез я его, а квартира – настоящий свинарник. Все ободрано, обгажено, заплесневелые корки хлеба валяются, бутылки пустые… Из кухни появляется полупьяная бабушка и начинает орать на меня заплетающимся языком, чего я тут делаю, кто я такой, ну, и все в таком духе. Я плюнул, развернулся и ушел. Потом все думал, может, надо было в полицию сообщить или в опеку. Да, хотя, полиция, думаю, и так знает… Мне, почему-то, тогда жена моя вспомнилась. Она, конечно, не была похожа на этих двух мерзавок, но что-то общее между ними определенно было.
Я спросил Сашу, не боится ли он подхватить коронавирус, потому что в маске я его не видел ни разу.
– Нет, не боюсь, – улыбнулся он. – Чего мне бояться? Я один, никого у меня нет, даже кошки-собачки. Кстати, знаешь, почему я не завожу никакую живность дома, хотя животных очень люблю? Потому что, если со мной что случится, что тогда с ними будет? Вот эта мысль мне нестерпима. Лучше уж быть одному. Мне в этом году 64. Вроде, не так уж и много, а, с другой стороны, не так уж и мало. Чего я только не видел! Не в том смысле, что мир поглядел, нет, путешествовал я мало, если не считать нескольких поездок в Крым и одной в Турцию. Зато я видел много разных людей и много узнал о них. Ничто так не способствует изучению человеческой природы, как работа в такси. Правда, то, что я узнал, меня, скорее, разочаровало, чем воодушевило, но это уже, наверное, издержки профессии.
Так вот, почему я не боюсь заразиться коронавирусом? Нет, я боюсь, конечно, в смысле, не хочу. Я, вообще, болеть ужасно не люблю, потому что болезнь нарушает течение моей жизни, вынуждает менять жизненный ритм. Но ты знаешь, я верю в судьбу, в то, что все предопределено. Помнишь, я говорил, что раз все случилось так, как случилось, значит, по-другому и не могло? Это, как-раз, о том. И если мне предстоит заболеть – я заболею. А предстоит умереть – умру. Глупо пытаться спрятаться от судьбы под маской. Но я не лезу на рожон. Я верю в судьбу, но испытывать ее не хочу. Но не хочу и бояться. Судьбы надо не бояться, судьбу надо принимать.
Вот такая история про пензенского таксиста Сашу, одинокого поэта, верящего в судьбу.
«Новая социальная газета», №5, 4 марта 2021 г. Публикация размещена с разрешения редакции «НСГ». Адрес редакции «Новой социальной газеты»: г. Пенза, ул. Куприна/Сборная, 1/2А. Тел./факс.: 56-14-91.
