Ольга ДАРВИНА
Скрипка Шагала
Волшебная скрипка Шагала —
Мечтала и трепетала.
А девочка тихо шептала
Слова о великой любви.
И словно она летала —
В мечтах и словах воскресала.
Теперь не прогнать с пьедестала.
И счастлив был старый раввин…
Волшебная скрипка Шагала
В сердцах безмятежных звучала.
А небо любовь рисовало,
Мелодией новой обвив.
Так пела она! И не знала:
Все было началом начала…
Ее чистоте кристалла,
Любви бесконечной не лги!
Философский ноктюрн
Когда-то любила белые розы,
Писала стихи и любовную прозу.
И жизнь превратила в метаморфозу
И маскарадную позу.
Она не знает, кто ее прадед.
Она не знает, кто ее дед.
Она живет для Него лишь ради.
И Он – ее тьма и свет!
Ее называют его профурсеткой,
Брюнеткою милой и славной кокеткой.
Форсила в коротеньком платьице в клетку.
Слабый листочек на тоненькой ветке…
А Он – большой такой дядя,
Катается на самокате.
Он впереди, она сзади.
И все у них как на параде!
Они, ну такие разные!
В костюмах смешных, несуразных.
Их жизнь – карнавал-проказник,
Манеж цирковой – их праздник!
Однако Артисту хотелось бы в тир,
И ей – не под толстый слой грима.
На сцене Она – богиня!
Но цирк ей давно не мил…
Жанна
О, Жанна! Сейчас ты встанешь на карниз —
и вниз!
Твой неродившийся малыш
Возьмет без трепета Париж…
От слез и мук ты замолчишь,
И в небо птицей воспаришь!
И каплей с крыш —
Как слёзы с неба:
Была Любовь и стала негой,
Реальность превратишь ты в небыль…
И некому сказать: «Не сметь!»
И содрогнётся даже Смерть:
«Ты счастья, девочка, хотела!»
Но будет лишь белее мела
Лицо твоё…
Душа не смела
Без чувств к любимому гореть.
И дождь парижский беспрестанно
Кричит по крышам имя «Жанна»…
***
Ты думаешь, это просто –
Себя заставить жить без тебя?
Ты думаешь, новый Остров
Подарит теперь Судьба?
Себя заставляю по-новому жить,
Себя заставляю тебя не любить…
Заставляю!
И будто по сердцу стреляю!
И жизни не представляю –
Как с этим простреленным сердцем
Стреляю по клавишам терциями,
Любовь я свою на вертел
Бросаю!
И душу свою спасаю…
К Храму бегу босая.
Модильяни
Крутые улочки Монмартра.
Виток ступенек. Лик жреца.
Кафе с подцветкою агата –
Священный трепет праотца…
Когда-то здесь бродил ты с Анной,
Читал восторженно стихи –
Художник бедный Модильяни,
Познавший таинство стихий.
Сквозь горько-нежные касанья,
Разлуки привкус и мечты
Ты ощутил очарованье
И свежесть русской красоты.
Таинственная иностранка
Волнует сердце, разум рвёт!
И силуэты египтянки
Художник страстью нанесёт…
И в совершенстве четких линий,
В священной робости восторга,
Так только юные любили!
А впереди у них – дорога…
А впереди у них – тревоги,
Томленья, счастья миражи,
И муки творчества, и строки…
Дорога – под названьем «жизнь»…
По улочкам Парижа
Парижских улочек контрасты,
До нереальности прекрасны,
Вы знали тайну чувств напрасных,
И боль разлук. Но вы не властны
Над неизбывною тоской
И олицетвореньем счастья…
Привыкший к зрелищам Париж,
Сегодня ты опять молчишь.
И день на летний не похож,
Опять в ночи гуляет ложь…
И эта дрожь за дверью бродит.
И не смешно. И это вроде
Щемящего предощущенья
Волнующего пробужденья.
Ахматова
Еще совсем девочка. Юная!
Но взгляд темных глаз – такой женский!
Парижская ночь безлунная –
Открытие чувств неизвестных!
И он, Модильяни, художник…
Такой непонятный и страстный.
И даже нелепым дождик
Не кажется. Он прекрасный!
И этот смешной здоровенный
Такой несуразный зонтище!
И взгляд его – откровенный…
Тише… тише… тише…
И этот безумный вечер,
Как линий очарованье,
Рождал двух великих гениев –
Ахматову и Модильяни…
Рассказы:
Уроки любви и ревности в сентиментальном возрасте
Стихи:
Из цикла "Парижских улочек контрасты..."
Об авторе: